***

Он шел один. Так безучастен.
Далек был людям и вообще
Так поразительно несчастен
В своем изношенном плаще.
Как-будто шел по рее зыбкой
В тьму кромешного конца
И жизнь - подобие улыбки
Его небритого лица.
Весна погасла. Солнце, грезы
Исчезли вдруг. И я в тоске
Лимонно-блеклые мимозы
До боли скомкала в руке.
И все во мне тогда безумно
Кричало: "Мастер, это - я!"
Но обреченно и буздумно
Прошел он, не узнав меня.
И, словно дьявольская свита
Толпа сокрыла его свет
Для опоздавшей Маргариты,
Смотревшей горько ему в след.