***

***
Чертит твой образ все время рука…
Чертит и чертит…
А слезы все портят…
Все портят они…
И вот испортился снова…
Сто первый рисунок…
И снова начертит твой образ рука…
Словно сердце не хочет пускать никуда…
Твой образ…
Твои черты лица…
Особенно твои глаза…
Те карие…
Все словно бусины большие…
Что ж можно ниткой стать…
И раствориться в бусинах…
И сделать связку вдруг из них…
И все мечтать лишь о тебе…
Там в тех туннелях…
Что есть в метро…
И вдруг, как мотылек…
Порхать к тебе на тоненьких…
На маленьких…
Тех крылышках…
И прилететь где ты….
Где ты все ждешь чего-то…
Все ждешь и ждешь…
Мечту свою…
Что сердце то разбила…
Но ты упорно ждешь…
Но не придет она…
Она ушла…
Ушла навечно от тебя…
И все…
Все нет ее…
А ты все ждешь…
И все не видишь, что любовь другая…
Совсем иная ждет тебя…
И ведь не сможет без тебя…
Но ты не видишь…
Ни любовь…
Ни мотылька…
Ни бусины свои…
Ты все надеешься и ждешь…
Все ждешь, то счастье…
Что быстро так ушло…
Ну вот и мотылек…
Устал порхать вокруг тебя…
Ну вот и сердце все его ведь скоро то не выдержит….
И все тогда еще одна душа….
Уйдет туда, куда ей все уже пора…
А ты все будешь ждать…
И все не будешь знать…
Что та душа ушла туда из-за тебя…
И все опять ты смотришь вдаль…
И счастье ждешь…
И вот вдруг снег тот белый выпал…
И две снежинки вдруг упали на белое холодное лицо…
Но нет…
Они так и остались…
Лежать на том лице…
Ведь не растают вдруг они на нем…
И все теперь ты просто труп…
Холодный труп…
Который ждал любви и счастья….
Но так и не дождавшись ни чего…
Ушел из жизни той…
За тем чудесным мотыльком….