Холодную...

Больше не писать стихов,
С хрустом пальцы сломаны.
Не избавится от этих оков,
Мысли совсем невесомы.

Белой гуашью снег,
Ты будешь мне рисовать.
Нет лето больше, не нужно мне.
Я буду упорно, сезон дождей ждать.

Скулить, кричать, молчать и помнить...
Курить в глаза, плевать в лицо,
Кричать о том что я никчемный.
И все так же пытаться писать ,

Молясь а вдруг сложится,
Пара строк...
Нарисует рифму грубую,
Злую и неумелую,

Мною придуманную,
И такую сине белую,
Холодную...