Не мое

Глотать валерьянку пачками –
не мое это, друг. Мне иначе бы
как-то, не так болезненно,
не так подло, что ли…
Только не с теми, не с этими,
и не на этом невзрачном поле.
Казалось в двадцать,
что люди бессмысленно счастливы
и бесконечно молоды.
Что же ты? В свои двадцать пять
захотелось не знать
о холоде и о предательстве.
И о том, что люди меняются
отнюдь не в лучшую сторону,
отнюдь не блюдя обещания,
с блядями на тайных свиданиях.
Не со зла я все это.
Поэты
двадцатого не сочли бы ругательством.
А мне наступить бы на горло
себе и стать обаятельно
всепрощающей, доброй,
отпускать тебя,
нежно шлепнув в довесок,
как шкодника мать его.
Не мое это, друг –
умирать от тоски и снотворного,
с шутками, улыбаясь нечестно, притворно
и приторно.
Не мое это, друг, не мое –
прощаться с любимыми.