День, завтра и 24. 17, 18, 16. Числа

=_= Числа
Самый одинокий день в моей жизни.
Очерк-прошлые.

Через час тебе и стукнет якобы двадцать один,
Я пишу не об этом? Хоть сделаю музыку потише,
В прошлом году одной посвящала сотни картин,
В этом - стишки. Уж не знаю, что из этого выше.

Всё так- через неделю вытащат на день города,
Это обычный праздник, и якобы- его рождение,
Музыка громче, потом-не хватает тебя и холода,
Написала очерк о прошлом - теперь отторжение.

"Отречься" - слишком громко,да, было бы глупо,
Не вернуть всё, уже нет желания то возвращать,
Я проснусь завтра, но просплю опять наше утро,
Где мне так необходимо быть, ну, снова кричать.

Кричу тебе?Ведь с прошедшим двадцатилетием,
С прожитием начатого десятка - или как угодно,
Однако, хотелось раньше поменяться столетием,
Думаю, тогда не хватало остатка- всё это модно.

На самом деле сегодня "одной из"двадцать два,
Намного старше будет - как-то совсем не лучше,
Я говорю бред,одинокий, бездушный.Эти слова
Не слушай. Трудно дышать, то ведь моё удушье.

Я не знаю, мой день выворачивает всю правду,
Все звуки слышатся как-то правдивее да чётче,
-Два года назад с излишком перетомила жажду,
По-этому - не могу быть собой, стаю всё "жёсче"

Слова не должны, да, по-этому не прикасаются,
-Не задевают нас за живое, если то уж осталось,
Видимо, сейчас мои зубы всё-таки прорезаются,
Я кусаю всех не моих. "Какая всё-таки жалость."

Не язвлю, но уж, видимо, прерываю всё важное,
То, что и согласилось прийти да ночью осталось,
Скоро двадцать четвёртое - по-этому- страшное,
Не боюсь?Не уверена,может быть самую малость.

Скорее всего - меня лихорадит,и становится туго,
Глупо, по-этому изо дня в день всё так же молчу,
Потому что "всё, что есть и было,-это моё",сугубо
Мы не выдержим. Вот тогда я всё тебе прошепчу.

Через месяц тебе будет, правда, уже пятнадцать,
Моё дело - не ворчать- перетерпеть все эти года,
Когда мы появились, тебе стукнуло девятнадцать.
Это не бред. Непреодолимая вера, Ты - навсегда.