прости.

прости, я не модный и не известный,
и писать к тебе - просто привычка,
как и врать прохожим: "не знаю, не местный",
как и врать себе: "это всего лишь стычка
двух несовместимых, случайных прямых",
(да, я так думал про нас, но недолго),
твое безразличие - как удар поддых
для сумасшедшего - больно без толка.

прости, я не пел под окнами серенады,
не носил тебе твоих любимых лилий,
но я могу, правда, если тебе оно надо,
(конечно же, не без усилий),
правда, наверное, уж слишком поздно -
апатичный взгляд - будто воздух сбит,
тебя тянет к настоящим звездам,
а я лишь кухонный, пьяный пиит.

прости, я не печатаюсь в книжках,
и в газетах меня ты не найдешь,
но все ещё радуюсь, как чуду мальчишка,
когда меня за руку осторожно берешь.